Мир у нас теперь, конечно, в аховом состоянии. Куда не посмотришь, что не услышишь — лучше бы не смотреть, лучше бы не слышать: либо больно, либо противно.
И тут вдруг книга. Маленькая, тоненькая, на книжном прилавке и не заметишь. А заметишь — современная женская проза про затерянную в горах армянскую деревушку. Хм…
А дальше… дальше, конечно, отмечаешь про себя, что по духу повествование — Абрамов и Распутин, по стилю — Маркес, но всё это уже неважно. Почему?
А потому, что Анатолия уже расставляет в библиотеке книги так, как ей нравится, Шалваранц Ованес препирается со своей женой Шлапканц Ясаман, кузнец Василий вспоминает бесконечный поток жалоб супруги Магтахинэ. И история совершенно чужой тебе армянской деревни, незнакомых тебе людей, вдруг становится историей твоей жизни, твоего детства, и ты вспоминаешь своих родных, близких, знакомых, в точности таких же, с теми же горестями, радостями, счастьями и трагедиями. И ты понимаешь, что медововолосую красавицу Воске ты вдруг любишь так же, как свою, с глазами цвета холодного северного моря, красавицу прабабушку Настасью. Как это получается у Наринэ Абгарян?
В книге нет политики совсем. Нет в ней ни космополитизма, ни национализма, ни либерализма, ни прочих «измов». Книга очень грустная (иногда горькая) и очень весёлая. Очень-очень добрая. О хороших людях, которые берегут память о своих близких, любят свою землю, радуются детям, помогают, как могут, друг другу. Честная книга, без спекуляций.
Хорошим нужно делиться. Правильно?
Наринэ Абгарян «С неба упали три яблока».
«Три яблока… Как это было заведено в маранских сказаниях — одно тому, кто видел, другое тому, кто рассказал, третье — тому, кто слушал и верил в добро».
